- Es que el baño queda tan lejos - su lamento fue apenas un susurro. Esbocé una sonrisa. Sabía de sobra que en aquella hora (*1) ella precisaba de mi condescendencia, -aunque ambas supiéramos que no era otra cosa que complicidad-. Así que por más que el baño quedara sólo a unos pasos de su cuarto, asentí con la cabeza mientras le ponía un pañal nuevo y seco (hábito reciente, consecuencia de su cadera quebrada).
- ¿Cómo te diste cuenta, hice ruido?- La abuela desde que se volvió vieja en serio siempre hace esas preguntas. Como si quisiera censar lo que funciona y lo que no, lo que efectivamente la conecta con el mundo de los ágiles y dispuestos, los más jóvenes.
Casi siempre cuando pregunta, parece que su tono de voz implorara una respuesta tranquilizadora, como una niña increpando a sus padres del estilo "¿Verdad que tal cosa?". Me acuerdo una mañana que tuvo un pequeñísimo ACV y pensamos que se moría ahí mismo frente a nuestros ojos. No sé por cuánto tiempo preguntó una y otra vez qué había hecho ella en el momento para que nosotros hubiésemos sabido que hacer. Solíamos describirle exactamente la situación y siempre miraba escéptica, como si no le estuviéramos dando los suficientes detalles que pudieran explicar semejante vejez. Semejante-vejez-que-la-agarró-un-día. Eso es lo que no se puede creer mientras su mirada vaga errante en el suelo. Pero de a poco se está convenciendo y lejos de aceptarlo, lo da por hecho. A pesar de que atribuye su buena salud a su curiosa gran ingesta de ajo, aceite de oliva y buena onda, porque ah, dice que hay que recordar sólo lo bueno y ella sí que lo hace. Sin embargo, tiene 93 años y su autonomía, por primera vez, comienza a parecer un recuerdo. La abuela viajando en camello por Egipto, le tira un beso a la cámara analógica que la capta sobre un puente en Chicago, un poco antes o un poco después de que una cálida brisa andaluza la acariciara mientras se siente como en casa.
Y antes de dejar su cuarto, le doy un beso en la frente y desde la puerta la miro acostada, pequeña y temerosa. Me detengo un momento a contemplarla (aún con vergüenza de que le haya cambiado el pañal, aún reflexiva sobre sus ruidos nocturnos) y de pronto, aquella fotito gastada donde posa con el abuelo Manuel con un vestido blanco y la expresión de que allí y a su lado, se sentía la más linda de todo París.
Última sonrisa. Buenas noches.
(*1): Alerta portuñol.
- ¿Cómo te diste cuenta, hice ruido?- La abuela desde que se volvió vieja en serio siempre hace esas preguntas. Como si quisiera censar lo que funciona y lo que no, lo que efectivamente la conecta con el mundo de los ágiles y dispuestos, los más jóvenes.
Casi siempre cuando pregunta, parece que su tono de voz implorara una respuesta tranquilizadora, como una niña increpando a sus padres del estilo "¿Verdad que tal cosa?". Me acuerdo una mañana que tuvo un pequeñísimo ACV y pensamos que se moría ahí mismo frente a nuestros ojos. No sé por cuánto tiempo preguntó una y otra vez qué había hecho ella en el momento para que nosotros hubiésemos sabido que hacer. Solíamos describirle exactamente la situación y siempre miraba escéptica, como si no le estuviéramos dando los suficientes detalles que pudieran explicar semejante vejez. Semejante-vejez-que-la-agarró-un-día. Eso es lo que no se puede creer mientras su mirada vaga errante en el suelo. Pero de a poco se está convenciendo y lejos de aceptarlo, lo da por hecho. A pesar de que atribuye su buena salud a su curiosa gran ingesta de ajo, aceite de oliva y buena onda, porque ah, dice que hay que recordar sólo lo bueno y ella sí que lo hace. Sin embargo, tiene 93 años y su autonomía, por primera vez, comienza a parecer un recuerdo. La abuela viajando en camello por Egipto, le tira un beso a la cámara analógica que la capta sobre un puente en Chicago, un poco antes o un poco después de que una cálida brisa andaluza la acariciara mientras se siente como en casa.
Y antes de dejar su cuarto, le doy un beso en la frente y desde la puerta la miro acostada, pequeña y temerosa. Me detengo un momento a contemplarla (aún con vergüenza de que le haya cambiado el pañal, aún reflexiva sobre sus ruidos nocturnos) y de pronto, aquella fotito gastada donde posa con el abuelo Manuel con un vestido blanco y la expresión de que allí y a su lado, se sentía la más linda de todo París.
Última sonrisa. Buenas noches.
(*1): Alerta portuñol.
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